plein les fouilles

À chaque élection présidentielle, Léon faisait ce rêve étrange: une valise, des liasses de billets qu’il y enfourne, puis sans transition un hall d’aéroport, et là ce sentiment d’angoisse à l’idée de la douane, ne savoir que faire, tourner en rond et, torturé d’angoisse, finir par se réveiller, en sueur et encore tout tremblant, reconstituer son entourage immédiat, le canapé-lit, là-bas, un peu plus loin que le bout de son bras, la kitchenette, l’horloge du micro-ondes, et se sentir rassuré...

qu'est-ce à dire?

Des femmes de Dublin, Léon se contentait de dire d’un air entendu qu’il les trouvait bruyantes.

abats non alors!

« Mais Léon, tous les gens d’Dublin n’mangent pas des rognons frits au p’t’tit déj’ !... »